London Leben

Fruehling

Der alte Apfelbaum lebt immer noch.

Winterschlaf. Vorbei.

Es hat soviel geregnet ueber die letzten Monate. Der Boden ist gesaettigt. Das Wetter spielt verrueckt. Wir alle wissen warum.

Aber in den Straeuchern und Gewaechsen erwacht das Leben, wie jedes Jahr, gruen, und wenn sie richtig angeben wollen, dann bauen sie sich alle moeglichen Farben zurecht, das koennen sie. Hauptsache wachsen, der Sonne entgegen. 

Oh, das gab es vor ein paar Tagen noch nicht, oder? Was ist das? Wie heisst das?

Jeden Tag entdeckt man neue Blueten und Blaetter.

Es wird waermer, wir lassen die Tuer zum Garten abends noch ein wenig auf, die Jungs brechen dann regelmaessig spaeter muede zusammen, es gibt tagsueber soviel zu sehen und zu erleben.

Wir haben einen Garten.

Es ist Fruehling, es ist schoen da draeussen.

Wir haben schon gepflanzt, vor ein paar Wochen begannen wir einzukaufen. Nicht zu viel, langsam.

Der Rasen ist dran. Das klingt vielleicht nicht spannend, aber das Moos hat sich breitgemacht.

Die kleinen Dinge.

Oh, und.

Fruehling.

Fruehling in London.

Wir wohnen in London.

Meine Guete, was haben wir es gut.

Es Heimat nennen

Nicht mehr irgendwo anders hin wollen, sich wohlfuehlen. Ein Heim haben, nirgendwo anders leben wollen, nirgendwo anders sein wollen. Sich zur Ruhe setzen, anhalten, still stehen. Ruhe leben. Stille finden. Jeden Morgen hier aufwachen und wieder nicht wegwollen. Den einen Menschen gefunden haben. Lieben, geliebt werden. Nicht mehr loslassen wollen. Festhalten. Sich nicht mehr aendern muessen. Sich nichts vorspielen. Anderen nichts vorspielen. Ehrlich sein. Es schoen finden. Sich daran erinnern wo man ist. Wo man lebt. Es immer noch aufregend finden. Das Land nicht verlassen wollen. Nie wieder. Nie wieder irgendwo anders hinwollen. Immer noch so viel neues und spannendes und aufregendes sehen und erleben und erfahren koennen und wollen. Nichts anderes und immer wieder nirgendwo anders sein wollen. Nichts aendern wollen. Sich erinnern, wie alles kam. Mit sich selbst zufrieden sein. Bescheiden sein. Lachen. Ueber sich selbst lachen. Sich besinnen. Dankbar sein. Leben wo man lebt. Gluecklich sein.

Es Heimat nennen.

Es geht mir gut.

London

"To walk alone in London is the greatest rest."

Virginia Woolf

(XL)

Schnee

Schnee mal wieder. So fuenf bis zehn Zentimeter, also wirklich nicht viel. In der Innenstadt weniger, wie das so ist in Grossstaedten. Am Freitag bin auch ich frueher von der Arbeit nach Hause geduest, man weiss nie wie die Tube mit Schnee und Eis zurechtkommt, sie bricht auch gern mal zusammen. Die meisten Arbeitgeber sind nachsichtig, es bleibt ihnen auch nichts uebrig, die Leute muessen nach Hause.

In London kommt es bei Schnee und Eis haeufig zum Stillstand, dafuer ist die Stadt bekannt, darueber lacht man, ich hab auch schon davon berichtet. Kein Mensch besitzt hier Winterreifen, es gibt viel weniger Raeumfahrzeuge als in z. B. deutschen Staedten, die Gehwege werden spaet oder gar nicht von Schnee und Eis befreit.

Viele Autofahrer kommen mit den Strassenverhaeltnissen nicht zurecht, die meisten hier wuerden nicht im Traum darauf kommen, im zweiten Gang anzufahren. Es gibt Staus, die Busse verspaeten sich, und auch ich hab schon mal drei Stunden gebraucht, um an solchen Tagen nach Hause zu kommen.

Aber: es ist mir mittlerweile egal. Auch wenn ich mich manchmal noch aufrege. Warum? Weil es so ist, wie es ist. Weil es hier pro Winter an geschaetzt zehn bis maximal zwanzig Tagen schneit, wenn ueberhaupt. Und weil man deswegen Schnee und Eis einfach nicht gewohnt ist. Weil man es eben nicht kennt. Und weil es sich nicht lohnt, mehr Raeumfahrzeuge oder gar voellig unsinnigerweise Winterreifen anzuschaffen. Weil sich solche Kosten nicht rechnen. Es baut sich sich ja auch kein Mensch 'ne Klimaanlage in die Wohnung fuer vielleicht zwei Wochen Hitze im Sommer ein. Und weil man an den paar Tagen prima mit Verspaetungen und Unterbrechungen zurechtkommt. Weil das alles nicht so furchtbar wichtig ist. Und weil es schlimmeres gibt. Wir haben hier andere und wichtigere Probleme. Jobs, Kriminalitaet, Wirtschaftskrise, bezahlbaren Wohnraum, sowas.

Also, an Schnee gewoehnte Europaer, macht euch darueber lustig, ich kann's sehr gut verstehen.

Aber mir isses echt wumpe. 

Cause it ain't gonna kill me. Simple.

The Twelve Days of Christmas

Ein paar Tage vor Weihnachten: es hat wochenlang geregnet. Wir kommen kaum in unseren Garten, vor dem shed ist es matschig, das Wasser steht teilweise ein paar Zentimeter hoch. Eher zufaellig entdecken wir abends, dass links und rechts vom shed jemand gegraben hat. Aber so richtig gegraben. Es stinkt eindeutig, die elenden Fuechse haben begonnen sich unter dem shed einen Bau zu buddeln. Verdammter Mist. Im garden centre kaufen wir anti fox repellent. Das Zeug wird in Wasser aufgeloest, versprueht und wirkt als feindliche Fuchsmarkierung. In your face, fox! Fest der Liebe, my arse. Hab ich bei dem Wetter besseres zu tun? Hm. Aber wir koennen den Bau nicht einfach zumachen, wir muessen sicher sein, dass die Viecher nicht drin sind.

Samstag, 22. Dezember: mein Maedchen klagt ueber heftige Zahnschmerzen nach der Wurzelbehandlung die Woche davor. Auch kein cleveres timing vor Weihnachten. Mit angekuendigtem Besuch und so. Und ueberhaupt. Weihnachten! Zahnarzttermin am 24. Dezember arrangiert. Silent night. Sort of. Unser Zahnarzt ist wirklich klasse, immerhin.

Sonntag, 23. Dezember: die Waschmaschine bricht zusammen. Klar, warum auch nicht. Kein furchtbar altes Model, keinen schlechte Marke, von den Vorbesitzern uebernommen. Aber sie will nicht mehr. Und natuerlich will sie genau jetzt nicht mehr. Programmabbruch nach zwei Minuten. Jedes Programm. Zeitpunkt pfiffig gewaehlt, du olle Maschine. So vor Weihnachten. Mit angekuendigtem Besuch. Nicht. Wir telefonieren uns durch die oertliche Ansammlung von Handwerkern. Jim macht einen guten Eindruck (im Netz). Jim versucht ueber das Telefon den Fehler zu finden, bemueht sich redlich, meint aber, das braucht eine echte Reparatur vor Ort, Ferndiagnose nicht machbar. Jim, seriously mate, that was bloody marvellous, thanks very much for trying, that was the Christmas spirit, live and in 3D. Und nein, das ist nicht ironisch gemeint. Jim hat keine Zeit vorbeizukommen, aber er empfielt einen Kollegen. Dieser meldet sich telefonisch und meint, am 24. koenne er sich das Ding ansehen. Da kennen die hier nix, Heiligabend ist ein normaler Tag. Schaun wir mal. Silent effing night.

Montag, 24. Dezember: ich so, Mist, wir muessen noch Bargeld holen, oder? Fuer den Reparateur? Kurz auf's Fahrrad geschwungen, um die Ecke auf der High Street gibt's ein paar Banken mit Bankautomaten. Kein Problem. Fahrrad geparkt, Karte reingeschoben, ziemlich langsam zieht sich der Automat das Ding rein, und ich meine sehr langsam, und.... haelt an. Und nichts geht mehr. Scheisse. Rein in die Bank, nix zu machen, sie koennen mir die Karte nicht zurueckgeben, weil ich nicht bei der Bank Kunde bin. Karte weg. Zurueck nach Hause. Bei der Bank angerufen, die Karte gesperrt und eine neue bestellt. Waehrenddessen faehrt mein Maedchen zum noch kurzfristig vorverlegten Zahnarzttermin. Der Plan war, ich bringe sie, weil ich nicht will, dass sie allein dahin faehrt, aber irgendjemand muss ja auf den Handwerker warten. Maedchen kommt wieder, Zahn hat sich voruebergehend beruhigt. Reparatuer kommt, analysiert die Lage, hat das passende Erstatzteil dabei, verlangt kein Vermoegen sondern erwartet einen Preis der so fair ist, dass wir ihm Tip geben. Es ist Heiligabend. Waschmaschine heile. Der Zahn haelt die Fresse. Alles gut. Vorerst. Beine hoch. Zeit fuer ein erfrischendes alkoholisches Getraenk oder zwei.

Wir verbringen ein paar schoene und ruhige Weihnachtstage mit dem schwiegerelterlichem Besuch. Sehr angenehm. Aber nicht lange.

Donnerstag, 27. Dezember: guten Morgen, der Zahn erwacht zu neuem Leben. Kleiner Scheisser. Kurzfristig Termin bekommen, das meistern wir souveraen. Bring it on, Doctor! Zahnarzt macht Zahn nochmal auf, saeubert und schickt uns nach Hause. Alles in Ordnung. Sagt er. Er hat sicher nicht unsere Heizung gemeint.

Freitag, 28. Dezember: ich hoere abends aus der Kueche seltsame Geraeusche. Der Boiler springt immer wieder an, um nur ein paar Minuten spaeter wieder auszugehen. Reichlich haeufig fuer meinen Geschmack. Nicht gut. So im Winter und so. Gar nicht gut. Wir schalten das Teil aus, arrangieren einen Termin fuer den engineer am 31. Dezember und troesten uns mit dem Gedanken, dass, wenn alles schief geht, wir zumindest ein warmes Wohnzimmer haben. Fireplace! Yeah, baby!

Zwischenmeldung Fuchsbau: ich hab den Eingang mit alten Handtuecher, Kissenbezuegen und aehnlichem Stoffteilen getraenkt in fox repllent blockiert. Lecker. Falls Fuchs drin, kommt er raus, falls Fuchs draussen, will er nicht mehr rein. Alte Guerillataktik, mir macht keiner was vor.

Samstag, 29. Dezember, morgens frueh. Wir schalten die Heizung ab, dem Himmel sei Dank ist es einigermassen warm draussen, wir wollen in die Stadt, endlich mal etwas unternehmen, lecker Mittag essen. Mein Maedchen lauscht und meint, da sei aber ein seltsames Rauschen zu hoeren, da am Boiler, obwohl er doch ausgeschaltet waere. Ich, boeses ahnend, ueberpruefe den Wasserzaehler, und wirklich, der Mistkerl dreht sich rund herum, verflucht fix, da koennen sich die Maedels vom Bolschoi 'ne Scheibe abschneiden. Und das waehrend nirgendswo im Haus Wasser aufgedreht ist. Geddit? Schoene Scheisse. Ich steige auf den Speicher, um den Tank zu ueberpruefen, nichts. Ich leuchte hinter die Bodenbretter unter der Waschmaschine und Spuele, nichts. Ich laufe aussen um's Haus herum, nichts. Ich ueberpruefe die Wanne und das Bad, nichts. Wir verlieren ca. zwei Liter Wasser pro Minute. das sind genau zwei Liter Wasser zuviel. Wasser aus, Heizung aus. Termin fuer den engineer vom 31. auf den 30 Dezember vorverlegt. Erm, yes, it's rather urgent, you see. Auf dem Rasen liegt ein Handtuch. Wir wissen wieso. Sollte irgendwo bei Nachbarn ein weiteres Handtuch liegen, das nach Fuchs stinkt, koennte das fuer Erstaunen sorgen. Ah well. Der Fuchsbaueingang ist erstmal dicht. Schluss mit lustig. Ich schuette alles voll mit Steinen. Naechstes Jahr bekommt der shed eine Regenrinne. Damit mir nicht mehr foltertechnisch der stete beschissene Wassertropfen auf den Kopf troepfelt. Beim Fuchsbauverstopfen. Anyways, fuchsfreie Zone galore.

Sonntag, 30. Dezember: der engineer kommt und ueberprueft den Boiler. Ist ganz normal, dass er immer wieder angesprungen sei, sagt er, durch den staendigen Wasserverlust wuerde die Maschine quasi denken, dass sie anspringen muesste. Ein Boiler kann nicht denken, ich weiss. Der engineer ist ein ausserordentlich freundlicher Mensch, der noch, waehrend er gemuetlich Kaffee schluerft, erzaehlt, er habe sich ueberreden lassen fuer diesen Sonntagsdienst, eigentlich sei er zu alt fuer so einen Quatsch. Nach all den Jahren. So, es ist offiziell, wir haben Rohrburch. Vermutlich unter dem Kuechenboden. Der engineer spricht mit den Klempnerleuten, wir haben einen Termin fuer den 31. Dezember. Ja, warum auch nicht. Zeit fuer ein erfrischendes alkoholisches Getraenk. Oder zwei. Oder drei. Oder vier.

Zwischenmeldung: all quiet on the dentist front. Thank f*** for that.

Ich kann den scheiss Regen nicht mehr sehen.

Nein, das da rechts neben dem shed sind keine toten Fuechse sondern Ziegelsteine.

Montag, 31 Dezember: der Klempnermensch ruft morgens frueh an und meint, er sei in zwanzig Minuten bei uns. Life saver! Und wirklich, zwanzig Minuten spaeter klopft eine freundlicher Brite mit heftigstem wunderschoenen Londoner Akzent an und laesst sich unser Leid schildern. Und der Mann findet das Leck. Amazing. Und nicht nur das, das Rohr ist zwar kaputt, aber nicht mitten unter der Kueche. Reparierbar. Aber der Job ist zu gross. Problem. Er zieht von dannen. Naechste Woche werden sie kommen, zwei Kuechteile abmontieren, den Boden an der Wand aufreissen, und den ganzen Mist dichtmachen. Bis dahin haben wir kaltes Wasser und sogar fuer kurze Zeit waehrend des Tages heisses Wasser. Easy, innit?

Zeit fuer eine erfrischendes alkoholisches Getraenk oder fuenf.

Und frohes Neues, ne?

Happy New Year Everybody

Should old acquaintance be forgot,

And never brought to mind;

Should old acquaintance be forgot,

And days of old lang syne.

 

For old lang syne, my dear,

For old lang syne,

We'll take a cup of kindness yet,

For old lang syne.

North West

Herr Buddenbohm hatte eine Idee. Und ich ueberlegte und mir fiel ein, ich habe noch nie ueber meinen Stadtteil geschrieben. Nicht so richtig.

Es gab hier viele Notizen, die damit zu tun hatten, ja klar, aber...

Na dann:

Ich wohne in North West. Ich habe hier immer gewohnt, im Nordwesten. Seit zwoelf Jahren ist das hier meine Heimat. Es ist nicht so, dass ich nicht anderswo wohnen koennte. Ich moechte es nur nicht. Ich bin in North West angekommen, und hier bleibe ich. Die Stadt ist so ueberwaeltigend gross, es gibt tatsaechlich Londoners, die ihren Stadtteil nicht verlassen haben. Ich sah viel von meiner Stadt, in den letzten zwoelf Jahren, ich meine zu wissen, wo ich wohnen wollte und wo nicht.

Die post codes bestimmen die Herkunft in London. Es sind nicht nur die Stadtteile, es sind auch die post codes, die den Teil Londons beschreiben, in dem man wohnt, in dem man lebt, der einen praegt, der Teil von einem ist.

NW. North West.

NW ist gross, viel zu gross, um ein homogener Teil der Stadt zu sein, aber es reicht fuer mich, es reicht, um meine Wurzeln in der Stadt zu beschreiben. Frueher Camden. Nicht im Stadtteil Camden Town, natuerlich nicht, ich wollte das auch gar nicht. Nein, das London Borough of Camden. Dann wurde es Brent, also das London Borough of Brent, schon seit einigen Jahren.

Ich mag Brent. Brent ist nicht vornehm, Brent ist gewoehnlich, durchschnittlich. Und schoen. Ich muss das so empfinden, oder? Ich wohne schliesslich in Brent.

Der Nordwesten zieht sich aus der Innenstadt heraus, und je weiter man nach draussen kommt, desto angenehmer ist es hier. Ernsthaft, Euston, Regent's Park, Marylebone? Das mag NW1 sein, aber mit North West hat das nichts zu tun. Weiter oben fangen wir an.

North London? Auf keinen Fall. East London, ja vielleicht, aber jetzt ist es zu spaet. West London? Sicher nicht. Central London? Fuer kein Geld der Welt. South London? No way. Nicht in diesem Leben. Niemals.

In Brent leben mehr Eingewanderte als Geborene. Die Dummkoepfe da draussen reden dann von Ueberfremdung und wissen nicht was ihnen entgeht. Das fremde im Leben ist das schoene, das neue, das spannende, und wer fuer sich fremd mit schlecht belegt, wird niemals Aufregung erleben, wenn man anderen begegnet.

Neu ist gut. Anders ist toll. Ungewohnt ist spannend. Kenn ich nicht ist will ich kennenlernen.

This is London. 

Auf meiner High Street gibt es mehr Indian takeways als pubs. Weit mehr. Die grossen fruit and veg stores schlagen die supermarkets laessig, wenn es um die Preise geht. Hier werden jeden Tag Tonnen umgesetzt, wenn die Frauen den Wocheneinkauf fuer die Familie organisieren, waehrend die Kerle vor den Laeden warten, um dann die Einkaeufe wegzutragen. Die wenigen Irish, die noch uebrig geblieben sind, lassen an den Wochenenden ihre Zeit in den pints in den letzen pubs versinken. Noch haben die grossen Kaffeeketten hier keine Geschaefte uebernommen, in richtigen cafes bekommt man ein fry up, es ist wohl nur eine Frage der Zeit. Die Polen haben ein Geschaeft, vier, fuenf estate agents, drei Banken, ein post office, eine Buecherei, Juweliere und Bekleidungsgeschaefte, wieder fuer die Indian und Sri Lankan community. Ein grosser Supermarket, eine Hotel, fast food, the usual.

Ich mag meine High Street. 

Wir sind zu weit weg von Central London, um grosses Geld anzulocken. Noch. Noch sind die Haueser und Wohnungen bezahlbar. Was man hier so bezahlbar nennt.

Die Tube braucht eine halbe Stunde in die Innenstadt. Nicht zu lang, um zu pendeln. Und nicht zu lang um das Gefuehl zu haben, man sei abgeschnitten von London. Oh nein, dies hier ist ein ordentlicher London post code, auch wenn Middlesex nicht weit ist. Die Jubilee Line kuemmert sich um den Nordwesten. Zusammen mit der fabelhaften Met Line. Richtung Norden faehrt man mit dem Auto vielleicht zehn Minuten, und die countryside verbreitet Ruhe. Es laesst sich fein leben, hier draussen. 

Oh, und wir haben hier das beste curry house Londons, you see.

Ich mag North West. Ich wohne hier, ich lebe hier, ich bin hier zu Hause.

Hier in North West fing irgendwann meine Geschichte an, und hier wird irgendwann meine Geschichte enden.

274.000 Deutsche

2011 fand hier eine Volkszaehlung statt, alle zehn Jahre gibt es das planmaessig, naja, ob es 2021 nochmal dazu kommt, sei dahingestellt.

Jedenfalls hab ich auch daran teilgenommen, das muss man, und da es im Koenigreich keine Meldepflicht gibt, sind die Ergebnisse so einer Befragung/Zaehlung recht interessant. Die ersten Zahlen wurden heute bekanntgegeben, und ich bin mir sicher, dass in den naechsten Tagen noch sehr viele Analysen veroeffentlicht werden - kluge und dumme, wie das eben so ist.

Eine Tendenz ist klar und duerfte keinen wirklich erstaunen. Es leben hier genau wie in vielen anderen Laendern mehr Auslaender als noch vor zehn Jahren. Wie gesagt, ueberraschen tut mich das nicht, ich begruesse das, mehr Abwechslung ist immer gut. Erntshaft, wer will schon in einem Land leben, indem es nur Inlaender gibt? Genau, voellig langweilig. Ausserdem bin ich (noch) offiziell Auslaender und Eingewanderter, also Trend!

274.000. Soviele Deutsche leben hier laut 2011 Zensus. Platz 5. Ordentlich.

Hier die amtliche Reihenfolge, die Zahlen fuer 2001 in Klammern dahinter:

1. Indien 694.000 (456.000, Platz 2)

2. Polen 579.000 (nicht unter den ersten 10)

3. Pakistan 482.000 (308.000, Platz 3)

4. Irland 407.000 (473.000, Platz 1)

5. Deutschland 274.000 (244.000, Platz 4)

Die Viertelmillion schwirrte hier schon lange herum, als grober Anhaltspunkt. Wenn mich jemand fragte, hab ich genau das geantwort. “Keine Ahnung, aber geschaetzt sollen es hier wohl 250000 sein.” Keine Meldepflicht, wir erinnern uns?

Die Zahl erstaunt mich immer noch, obwohl mir der Vergleich zu anderen Laender wie z.B Amerika, Frankreich oder Australien fehlt. 274000 ist 'ne ganze Menge.

Nebel, God safe the Queen, Tee, Cricket, Kriegsgewinner, haessliche Frauen, lauwarmes Bier, Dauerregen, schlechtes Essen, stiff upper lip, Fussballfans, komasaufen, Union Jack, Schlange stehen, Bulldoggen, alle sprechen nur englisch, was wollen diese Deutschen hier?

Eaton Square

Belgravia.

Home of the wealthy.

The City of Westminster and the Royal Borough of Kensington and Chelsea.

(XL)

Eines der teuersten Stadtviertel Londons. Und damit eines der teuersten Stadtviertel der Welt. Die Dukes of Westminster haben sich hier ausgetobt - staedtebaulich. Und immer noch gehoert Gerald Grosvenor sehr viel Land in Belgravia. Laecherlich viel Land, denn was will eine einzelne Person mir so etwas anfangen.

Oh, ausser sich an den Kontoauszuegen zu ergoetzen vielleicht? Seltsame reiche Welt.

Drei grosse residential garden squares haben sie in Belgravia gebaut, die Westminsters: Belgrave Square, Chester Square und Eaton Square. Eaton ist der groesste von den dreien, vielleicht zehn Minuten zu Fuss von London Victoria entfernt.

(XL)

Hier wohnte schon immer die Upper Class, obwohl man frueher andere und bessere Addressen in Mayfair und anderswo in Belgravia vorzog. Heute taugt Eaton Square wieder so richtig etwas - zum dort wohnen, wenn man es sich leisten kann. Viele der Haeuser sind in Wohnungen umgebaut worden, unheard of in den alten Zeiten. Aber keine Sorge, die grossen Residenzen am square sind geblieben. Selbst der Duke wohnt heute noch dort, so schlecht kann es also nicht sein.

Adlige residierten hier, natuerlich, Politiker, Lords und Ladies, Prinzen und Prinzessinen, aber auch Neureiche wie George Soros oder Roman Abramovitch. Und gleich zwei James Bonds, Roger Moore und Sean Connery. Na dann.

Eine breite Strasse zerschneidet Eaton Square, weiter westlich bekannt als the Kings Road, es hat dort ziemlich viel Verkehr, es kann laut sein.

Ueberhaupt ist der Platz immer wieder von Strassenlaerm erfuellt, nichts da von wegen urbaner Ruhe.

Aber hier kosten selbst die mews ein Vermoegen, die Range Rovers stehen in Rudeln vor den Eingaengen, und die Bentleys, die Rollers und die Jags. 

(XL)

Die Gaerten in der Mitte des square sind fer die Anwohner vorbehalten, man will sich das bisschen Gruen nicht mit dem Plebs teilen.

Und so drehen die priviligierten Jogger mit Gartenzugang ihre Runden, inmitten vom Eaton Square, sie fuehlen sich dort sicher, obwohl sie von Besuchern wie mir mitleidig belaechelt werden.

Denn alles Geld der Welt wuerde mich nicht in diese seltsame kuenstliche Gegend ziehen lassen wollen. Was wollte ich hier.

Noch kurz um die Ecke, den Eaton Place besuchen, pflichtgemaess, wer hat die Fernsehserie frueher nicht gesehen, "Das Haus am Eaton Place", hier bekannt unter dem Originlatitel "Upstairs, Downstairs".

Und dann reicht es wieder fuer eine Weile.

Man muss Belgravia bestimmt nicht regelmaessig besuchen.

The River

(XL)

"A river seems a magic thing. A magic, moving, living part of the very earth itself."

Laura Gilpin